حين ثار، ثار على نفسه أولًا.

قام لينفض الجهل ويبعثره لئلا يعرفوا له طريقًا، وما نفض إلا نفسه.

لطالما كانت الحكايا مسلية حين لا تتحدث عننا. حين تكون بعيدة كل البعد عن تلك البقعة المخبأة تحت كنبة عتيقة في زاوية رطبة داخل عقلٍ يتحاشى مواجهة حقيقة كونه حزين. لقد تركوه وانفضوا من حوله كما طلب برسالة معكوسة تائهة أضناها التعب وقلة الزاد والرفيق وبوصلة الاتجاه. ولكن إلى أين يمضي؟ إن الناظر إليه ليضحك كثيرًا من هذا الجسد الممشوق الآخذ في التوسع والعينين المغلفة بالسواد والملامح الناعمة والروح الضئيلة كروح طفلٍ يبكي لفقدان لعبته. يبكي. يبكي ولا شيء يعجبه. لا أحد.

لا أحد.

لا أحد.

العالم محطّة لقلع الأنبياء الضالون. وقد فاته القطار ليكون نبيّا. فأن ينشق البحر، والقمر، وان تنزل مائدة من السماء، كلها معجزات لزمانٍ سحيق فاته أن يكون منه. أحيانًا ما يفكر: ماذا لو أني ولدت في زمنٍ خاطئ؟ يهزّ رأسه بتفكر. عجيبٌ هذا الحب الملتوي لعقودٍ من التيهان، ولا درس يستفاد.

وحدي أكتب كمحاولة لتضميد ما يحدث من رياحٍ وعواصف ورعد وبرقٍ وشموسٍ ساطعة وأقمار مخفية وظلال تلاحقني وعوالم تجرني لداخلها وصيدٍ يدفعني للهرب والصراخ في برية لا يراها أحد، لا يسمعها أحد، لم يدخلها أحد، في واقع مرتّق بأقمشة مختلفة الألوان لقلة المال.

اضحك وصفّق وصفّر، انتهت المسرحية.