كنا نفتح حقيبةَ والدي القديمة تلكَ التي تبدو كآلةٍ للسفر عبر الزمن مسروقةٍ من فيلمٍ خيالي، ونبدأ بتقليب رسوماتِ أمي المرحومة وتصاميمها الأنيقة الصالحة لكلِّ الأزمان، أمّي التي كانت ربّة منزلٍ مُثقفة، أمي صاحبة الأثار الساحرة التي تجعلني أتساءل "لأي حدٍ كانت ستأسرني بوجودها ما دامت بقاياها آسرة لهذا الحد؟" أمي التي أظنُّ أنها كانت رائعةً جدًا على هذه الحياة وفنانة على كل الأصعدة، تكتب، ترسم وتقرأ وأظن أنّه حتى الأغاني كانت ستخرج دافئةً من ذلكَ المبسَم.

أذكر أيضاً أنّ أختي كانت ترسم، بدأت الرسم منذ كنّا أطفالًا وكانتَ جيدةً بشكلٍ غريزي ولكنها تخلّت عن الأمر بعدَ ذلك فحتى الموهبة لا تنجو من قبضةِ الملل وعدم الاستمرارية ولكنّي أعلم لِزامًا أنّها تملكُ اللازم للعودة عوضًا عن كونها تليقُ بالفن كما يليقُ الفن بها فلطالما أنقذتني من براثنِ درسِ المهارات الفنية.